Nadie lee una entrada nueva en un blog, si supera los cinco párrafos de siete líneas cada uno.

Atisbo lúdico

"Guardo en un sobre cinco barajas, dos ganadoras, tres derrotadas.
Guardo en un paño una navaja, no tiene filo, nunca hizo nada.
Y al terminar el día juego barajas contra navajas,
y antes de medianoche perdí mi vida contra tu nada..."

Si jugás no podés decir que desconocés el reglamento.
No me importa si estás lúcida, narcotizada o distraída.
No concibo tu inteligencia perdiendo la partida en la víspera.
No razono tu miedo en lo sucesivo.
Tu soledad es la navaja, tu nada, tu perspectiva, tu todo.
Tus certezas son las barajas.
Cinco barajas, que pueden mezclarse y dar de nuevo...
La revancha necesita la hipocresía de tu ilusión dormida.
La revancha no te espera, sigue tus pasos en puntas de pie.
No me endilgues la desgracia, no te laves en mi suciedad.
Dormí un rato, repensá las reglas, ésas que sí son inviolables,
aún cuando busques la mejor manera de sortear la luz roja.
Tu cuerpo es tu limitación, y desafiando a Platón vas creyendo que es lo único.
La ductilidad fue tu navaja sin filo, muchacha,
en el momento en el que era preciso cortar.
Y dar.

ceder o partir

Ando.
Ando? o corro, o funciono, o repito, o duro, o encuentro, o huyo.

Pienso.
Pienso? o razono, o cavilo, o elucubro, o despunto, o medito.

Callo.
Callo? o cedo, o descuido, o desoigo, o permito, o me corro.

Hablo.
Hablo? o fraseo, o desdigo, o prometo, o parloteo, o digo.

Sueño.
Sueño? o duermo, o imagino, o predigo, o prestidigito.

Culpo.
Culpo? o culpa, o juzgo sin tiempo.

Todo.
Todo? o nada.

Nada?

Es la disyunción lo que me tiene definitiva-mente nostálgica.
Es la vida que me alcanza, y no para de correr-me...

...descalza.

Y leí en la tarea hacia la abstracción...

"Yo no sé si ustedes se dan cuenta que la crisis del mundo moderno, el problema del ser nacional, temas para mí misteriosos de esta reunión académica, me importan por el momento un soberano carajo". "Todo el mundo parece tener dilemas nacionales, históricos, planetarios."

"Yo tengo un problema mío"

"Tenía las cosas tan claras, que le faltaba flexibilidad."

Yo tengo un montón de problemas, míos, prestados, ajenos, en la víspera y en lo sucesivo... en el presente también.

Y un montón de soluciones abstractas, pendulares, incontingentes, efímeras...

También sólidas falacias y un amor que subyuga todo mal...
Estoy desbordada, por todos los bordes habidos... y la trascendencia me desdibuja... mientras el sustrato latente de haberme encontrado luego de dejar de perseguirme, me tranquiliza y le da la importancia de un soberano carajo a todo el existencialismo problemático...

This boy again.

"Mami, cuántas veces volaste vos? Cómo puedo hacer para volar siempre? Lo mejor del mundo es volar todo el tiempo..."

(-no- tenga cuidado cuando su niño siente pasión por andar en bicicleta)

"Porque todas las preguntas no tienen respuesta. Porque sí no es una respuesta..."

(si su hijo gusta de hacer preguntas existenciales andando en bicicleta, tenga cuidado, buena memoria e ingenio; intentando dejar la primacía de lado junto con las respuestas inexistenciales).

"No se puede vivir siempre apurado. A mí me gusta ir a mi paso..."

(tenga cuidado si usted no logra despertarse 20 minutos antes para llegar, tranquilo, a la escuela a tiempo).

"Tengo miedo porque no sé bien qué es, si lo supiese haría algo, o no? Vos ya no tenés miedo porque sos grande, y ya entendés..."

(continúa... todo el tiempo, todos los días).

M.: Nunca me exilies de tu lúcido empirismo natural... Cuando uno crece en edad se vuelve pelotudamente abstracto, o un absurdo práctico. El tema, según entendí de Castillo, sería serlo con grandeza. Vos sos un prestidigitador de realidades, existencia y razón. Grande, inmensamente grande. Justamente, esa grandeza tuya, M., se naturaliza en la espontaneidad de no buscarlo.

Un montón de infinito...

Tengo un montón de infinito.... un hermoso hijo, una familia que acompaña, un trabajo estable, un ahijado nuevo que me moviliza el pasado y el futuro de sólo mirarlo, un amor... un grande y maravilloso amor, que siento y presiento constantemente, una carrera que elegí a la marchanta, hacer en el intento de terminar algún día...

Tengo, además, un placard desordenado que me molesta y que no logro ordenar luego de reunir las fuerzas necesarias para emprender semejante empresa. Es un placard chico, pero lleno... imagen que inequívocamente representa mi vida.

Tengo todo, todo, y no me siento capaz de ordenarlo de una puta vez, darle el lugar de importancia a lo realmente importante, y lo que me lastima, sacarlo y tirarlo sin vueltas (como las remeras que guardo y sé positivamente que no volveré a usar, por ejemplo, porque con ésta se me ve el ombligo y ya no me gusta andar ostentando mi primera juventud por ahí, como cuando la tenía).

Este año calendario se está terminado, y sin embargo siento que comencé a vivir hace unos meses... es genial, soy como el bebé que todavía vive en la inercia de su mamá... yo vivo en la inercia de la vida que me vive todavía pero que empiezo, de a poquito, a través del ensayo y error, a desprenderla, desaprenderla y emprenderla.

Hace algún tiempo observaba mi placard, en silencio, contemplando e intentando ver, como en mi vida, cuántas veces me había reído en un mes, y pude contar las veces con los dedos de una mano. Un placard lleno, y con bastante mugre, un montón de cosas presintiendo un montón de nada. Las imágenes se deslizaban hacia un cuadro de Pollock.

A veces pienso que sólo es cuestión de fijarse una meta y que la inercia sea ahora hacia ella, o varias. Pero para eso, es necesario ordenar, sin necesidad de obsesionarme, pero no puedo elegir qué meta preciso visualizar primero si está todo revuelto, satisfecho en el desorden, mezclado lo necesario con lo accesorio, lo de verano con lo de invierno...acaso sí, si por una cuestión de espacios fuese necesario mantener todo dentro de un mismo placard, dejar a mano lo indispensable según la estación del año... según el momento del camino hacia la meta en el que me encuentre... Una meta inminente, es ordenar, sin dudas, ordenarme y luego encontrarme para buscarme... y reírme, todo lo posible. Encaminarme certera, como pudiendo tomar cada uno de los trazos del cuadro de Pollock y crear con ellos una nueva figura, semejante a mi meta.

Meta: "fin al que se dirigen los deseos y acciones de alguien", fin... que muchas veces es el comienzo.
El infinito en algún momento tiene su origen.

"No quiero ser una planta..."

Me dice S.

S. está distraída, y en el reconocimiento de su desorientación busca su espejo.
El patito feo siempre fue su cuento preferido de pequeñas (yo no aludía a ese recuerdo hasta que efectivamente, S. me lo recordó cuando le hablé de los destinos de cisne que una vez leí).

Haré mías las palabras de la bella bendita tamborilera y exquisita voz: dedico a S. el destino de cisne, ése que de manera sublime ha sido relatado por la chica que pasa.

S., hoy te encuentro menospreciada en la multitud de patos que en la andanada, pienso, no pueden reconocerte. No se deleitan con la lindura de tu alma (pobres), de la espesura del bosque de tus perspectivas, reflejo inequívoco de tu sabia inexactitud en la orientación, porque allá vas, S., desandando el camino para volver a andar uno nuevo, sólo te falta ver (un poco más, tal vez el otro costado), abrir tus ojos y dejar de huir en la estampida. Las piedras están, siempre están, y sino aparecen, sin aviso previo; pero tu mesura en la búsqueda, te premia con el bonus de ir saboreando el paisaje, y frente al obstáculo, disponer de energía para poder sortearlo. Mesura, no parálisis.
Sos tan inmensa....

"estuve haciendo un listado (estoy a full con eso) de todo lo que me gusta y no me gusta de;
* Familia
*Amigos
*Trabajo
*vocación
*Futuro
* S(u nombre completo)


Es un buen pasatiempo... A veces te hace despertar cuando andás medio dormida! A veces vivo la vida día a día en , y no me paro a ver que está pasando realmente. No quiero ser una planta, que 'mientras tenga agua y luz... sobrevive'."

No querés ser una planta, no lo sos seguro,

sos una maravilla del Ser humano;

pero suponiendo que lo fueras...

los almendros en flor (aún los de Vincent),

te envidiarían;

y los sauces en primavera, pugnarían por ser,

siquiera, la sombra de tu belleza.