La repetición

Caí en sus fauces otra vez.
Dèjá-vu.

Desde la última vez, que siempre es la última, sus garras no habían vuelto a arañar mi voluntad de tenerlo domesticado, la que sin dudas logré defender durante años con una esmerada represión del impulso. Pero las fieras no se domestican. Y tampoco se auto-reprimen.

En aquella película decía el maestro que la repetición es sinónimo de la no evolución, ergo, involuciono cada vez que caigo en sus fauces otra vez, animal. Nunca logré domesticarlo, ni con el manual del Principito aplicado al que he acudido en innumerables noches de lectura a M.

Qué ser animal, qué instinto humano el mío al chocar dos (mil) veces con la misma piedra.

Aparece y desaparece al mismo tiempo, diciéndome las cosas que me gusta oírle decir parafraseando las que detesto cuando se está yendo siempre, todo al unísono.

Desestimo su adiós tardío, el que nunca llega mientras descansa en mi abrazo, pero que inexorablemente me despierta cada día.

Ahora mismo me estoy yendo a sus fauces otra vez. Me estoy yendo pero vuelvo siempre. Y vuelo también. Y caigo luego, sólo después...

Qué voy a hacer conmigo después del después.

Juntaré mis pedazos y me armaré otra nueva, otra vez... y otra nueva vez la misma, porque en la repetición me meto solita en sus fauces sin que me asuste su mordida, qué miedo. Me mastica sin dientes y me escupe otra vez al mismo lugar.

J.L.B. decía de manera sublime en 1964 que ya no es mágico el mundo, te han dejado. Yo me pregunto todo el tiempo en qué se convierte el mundo cuando uno no puede dejar que lo dejen. O admitir que te devoren para sentirte inexorablemente dejado.

No se da por vencido, siempre me vence.

Nunca permite que me vaya del todo... ni me da todo...
sólo me traga a su paso, siempre fugaz, como sus garras insaciables.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.

PS. Carne condimentadísima de diván.