de mí para mí

Existe algo en mí que debió ser una ilusión,

un espejismo alado, un ave que nunca existió.

Un mundo sin solución está comiendo de mí,

devorándome, está esta verdad incómoda,

entibiando mi razón, enfriando mi percepción

volviéndome impermeable, haciéndome reciclable

a emociones,

a quien quiero pero no soy.

(Turner lo ha pintado clarito...

Y corro hasta caerme en el mismo lugar,

el principio y el fin es el mismo,

Estoy estancada.

Ahora yo me digo a mí, gris azulado:

Yo te veo azul apagado,

sin brillo, sin sol, sin ser;

con la risa desfallecida, agonizando en gotas de sal en lluvia ácida,

que te empapa el aura.

Lluvia que te está desgarrando,

algo; mucho por dentro, muy adentro.

Y gritás sin voz hasta quedarte muda, sola, desnuda.

Y gritás, saltás rompiendo la ventana pensando

¿Serás azul? o te pintaste de negro

en la ciudad invisible,

volviéndote corregible;

el pantano que petrifica almas vacías te está moldeando a su sucia y perfecta

imagen, frívola y voraz. Como su apetito,

como su posible encanto, ambiguo como

tu presente, tal vez como tu mañana.

Si supieras distinguirlo.

Siendo de todos y de nadie a la vez.

Sos tuya y tampoco más.

Cuando despertás...

Cuando despiertes quizás todo pase.

O no. Quizás.

Y saltás,

saltás no demasiado alto, pero saltás

a abismos siniestros, hermosos, malditos.

Poseída por una libertad parcial

que te juzga en los sueños.

Poseída por una entereza derretida

por un fuego azul, rojo; por una esencia

sin aroma, dormida.

Azul. Azul te llamaron.

Azules son tus ojos,

aunque cambien de color,

como el sol,

como el viento que desdibuja tus formas y te desconoce corpórea,

mientras sabías cómo volar,

mientras las aves te envidiaban. y Rothko azul...)

Y corrés, gritás, saltás

siempre llorando un luto ciclotímico,

ecléctico por tu yo y por tu no.

Y por tu sí y por tu interrogación chica,

solitaria, vagabunda de amor,

perdida en pensamientos sobre lo que

soñás y no.

Te cuesta tan poco pensar

y tanto vibrar el mínimo sismo sensorial...

Así, mirando el reloj vivís la vida de una aguja,

que marca las horas y contempla su pajar;

sintiendo ajeno todo lo que te rodea,

hasta lo que más te pertenece.

Las sonrisas ya no fluyen naturalmente,

se trazan dificultosamente.

Las sonrisas ya no son infinitas,

las sonreís en pequeñas donaciones

de libertad a medias, parcial siempre.

Cuánto está costándote sonreír.

Porque siempre estás llorando

montones de gritos por dentro.

Y te desesperás por hallarte

en lo más simple porque te sentís deshecha.

Las manos te tiemblan,

tus piernas se desdoblan,

caés de rodillas frente a ningún Dios

porque ni siquiera eso.

¿Qué va a ser de tu paz?

¿De quién vas a escuchar las voces?

¿Dónde las vas a esperar?

¿Qué palabras vas a escuchar? ¿Y a pronunciar?

¿Podrás hablar? ¿Podrás volar?

¿Sabrás llorar? ¿Querrás amar?

¿Sabrás temer?

¿Intentarás creer? ¿y entender?

¿Alcanzarás a VER? O sólo a mirar?

¿Seguirás ausente?

¿Te sentirás sin presente en un futuro desarmado?

¿Qué va a pasar con tu inspiración, tu motivación?

¿Estallarán tus ojos, tus oídos, tus palabras?

¿Se abrirán tus brazos?

¿Corregirás la lógica inducción a todo?

Hace poco, algo motivaba tus días

y ahora sólo los mirás transcurrir,

detrás de antifaces y virtudes

mutantes y desobedientes.

Qué pasó con tu inmortalidad zodiacal que todo lo podía.

Cuánto hace que no intentás domesticar a los astros.

Me pregunto simplemente,

cómo es que tu mirada está perdiendo el color,

o desluciéndose, siempre deshaciéndote

y rehaciéndote en emparches.

¿Quiénes te han visto?

¿Cuántos son?

Todos compran, nadie vende.

Todos más.

Y el Universo entero se te ríe,

el real y el irreal.

Y vos estás tan empequeñecida

en una tormenta que sale de sus límites.

Porque ya no coloreás las miradas,

tu menoscabo destiñe hasta los mares más verdes.

Ya no sos más.

Dejaste de existir y, mientras, seguís viviendo.

Dejaste un hueco y no existe el Dios que lo llene.

El tuyo te abandonó.

Mensajes indescifrables, en botellas de cartón,

traerán, puede ser, una respuesta

alguna noche suicida de ánimo.

¿Como hoy, quizás?

Como cualquiera de éstas,

buscando alguien dentro mío,

intentando ser optimista (?).